Il souffre chaque jour d’une attente infini
Où sont partis ces rêv’ et tous ces vieux désirs
Quel objectif est donc au sommet de sa vie
A toutes ces questions il ne fait que gémir
Voilà dressé, un mot, le tableau de sa vie
Comme achevé fini, et depuis dépérir
Sensation de ne plus évoluer un oubli
Il ne sait avancer, il ne sait plus grandir
Se passionner pour quoi il ne sait plus le dire
Il se perd dans l’attente, sur le papier écrire
Quelques mots épuisants qui ne cesse de finir
Tout ceci est un fait, un fait bien établi
Il déteste ces mots que distille son égo
Il pense à son épouse effaré par son homme
Qui ne sait plus aimer enlasser au lasso
Cet homme qui ne fait aucun projet en somme.