L’égo n’était pas mort et fort du désespoir
Il se rêvait encore sans faire un seul effort
Il vivait chaque jours les heures les plus noires
Car rêver plus que d’être est un fort désespoir
Et le verbe falloir lui même au creux du soir
Ses trémolos sans fin que l’on goûte sans boire
Nous éloignent toujours un peu plus de cet or
Que l’égo désirait comme un trop vieux trésor
Alors on survivait et entre bas et haut
On alternait les cycles au milieu de soho
En regardant le sable et la mer immortelle
On rêvait chaque jour pour se retrouver tel
Un naufragé perdu que réveille les flots
Sur la marge du temps se jouait la cruelle