En ce jour de novembre
Un peu humide et pluvieux
Ça sentait le sous bois
Dans les rue du Creusot
Des feuilles qui mourroient
Sur les trottoirs vermeils.
Je me demande encore
Mais que sais-je vraiment
Et d’autres plus que moi
Des encyclopédies
Ont les cerveaux remplis
Malade que je suis
Ma mémoire à vau l’eau
Et quand je lis André
Dans son si long traité
Sur les parcs et jardins
Je ne lis que deux pages
Je ne lis que deux pages
Et puis comme un oiseau
Dans mon jardin
Vole de branche en branche
Je ne sais me forcer
Et lit donc doucement
Sans en voir la fin
Et pourtant je le sais
Ce qu’André a écrit
N’est pas dénué de sens
Je devrais en capter
La magnifique essence